顾城 老人

老人

老人
坐在大壁炉前
他的额在燃烧
他看着
那些颜色杂乱的烟
被风抽成细丝
轻轻一搓
然后拉断
迅速明亮的炭火
再不需要语言
就这样坐着
不动
也不回想
让时间在身后飘动
那洁净的灰尘
几乎触摸不到
就这样
不去哭
不去打开那扇墨绿的窗子
外边没有男孩
站在健康的黑柏油路上
把脚趾张得开开的
等待奇迹